Son las voces dormidas ....las que no se escucharon.

Algún día cuando crezcan mis hijos dejaré mi silencio

(Y ese día ha llegado)

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Se abrirá mi garganta
y saldrán las palabras que tengo guardadas.
Y serán las palabras como gotas de agua , como notas sublimes , como pájaros sueltos, como flores , como piedras, como flechas, como simples palabras .
Centinelas , guardianes de los muchos relatos, de las muchas vivencias, de los muchos sufrires...
que quedaron dormidos.
En mi alma.
Los sonidos lejanos de esas voces amigas que se hicieron comunes a mis días de encierro.
Los recuerdos extraños a ese mundo distante que siguió siendo mundo mientras otros morían.
Los mensajes ...
a entregar al amado, a la madre, al hermano, al abuelo, al padre...
que buscaba y buscaba recibiendo silencios como toda respuesta.
Se abrirá mi garganta cuando crezcan mis hijos y daré testimonio .
Mi verdad, mis vivencias...como tantas verdades, como tantas vivencias que esperaron los años y el crecer de los hijos.
Se insinúa el otoño...me lo dijo un amigo..se insinúa en las plantas.
Y también se insinúa en mi vida y también en las otras que vivieron conmigo el sufrir en los Pozos.
Cada cual con su historia.
Son diversas historias .
Son las voces calladas.
Son las voces dormidas.
Las que no se escucharon...las que surgen ahora .
Han pasado los años y han crecido los hijos.
Ha llegado el momento de contar nuestra historia y sumarla a la Historia .
Hay un pueblo que espera...conocer nuestra Historia.
Entre todos hicimos la lucha.
Entre todos buscamos .
Entre todos lloramos ausencias.
Entre todos hacemos las Marchas.
Entre todos gritamos presentes.
Entre todos hacemos la Historia.
Es la Historia de un pueblo...y ese pueblo es la suma de historias.
Es la mía, es la tuya, la de aquél que no ha vuelto a su tierra...
la de todos.
¿Fue el horror de lo visto en el pozo lo que hizo callar nuestras bocas?
¿Es que acaso no existían palabras que expresaran lo que allí se vivía?
Solo sé que han pasado los años y en los años crecieron mis hijos.
Sólo sé que al llegar el otoño las palabras se han vuelto relatos.
Sólo sé que ha llegado el momento..y que voy a contarles mi historia.
Desgranados, sencillos recuerdos de un tiempo...que ya es tiempo pasado
Mis relatos.
Testimonios que no se escucharon...no tenía palabras.
Regresaron.
En las cuatro estaciones.
En otoño , en invierno
Primavera y verano.